Palavras do Palma, na mão
Eu sei, mamã. Em tempos caminhei no lado errado da noite. Em Paris, nos túneis, abriguei-me, cantei para sonâmbulos. Não sabiam quem era. Não sabiam quem eram. Queriam Dylan. Recusavam ouvir canções do Ferré em manhãs frias de inverno. Ainda não tinha descoberto Mahler, mamã. Mas para musicar a letra que te escrevi, roubei-lhe o primeiro acorde. Ele tinha roubado ao irmão Jacques. Irmão Jacques, irmão Jacques estás a dormir? Estás a dormir, mamã? Estou só e frágil. Só por existir, mamã. Só por duvidar. Onde estás tu? Esperava encontrar-te na terra dos sonhos. Já não sei quem tu és, mamã. Com o tempo, tudo se vai. Esquecemos o rosto, esquecemos a voz. O amor existe. Tu és a estrela, mamã, a estrela do mar. Sem ti não consigo libertar-me do mal. Com um viagem na palma da mão, à espera do fim, visitei o bairro do amor, descobri que não era mais que um peregrino. Senti uma desilusão tão desigual que fui parar à minha infância num segundo. Deixa-me rir, mamã. Deixa-me rir c...