Fusível

Para esta ele não estava preparado, porque nunca o estamos. Para ser verdadeiro, ele esperava que não voltasse a acontecer, que o castigo, que ele não sabe qual é, já estivesse expiado. Dum segundo para o outro reapareceu, deu os primeiros sinais da sua graça (sem graça nenhuma). Num par de horas instalou-se, alargou os seus territórios, aniquilou-o, queimou-lhe os fusíveis, encheu-lhe o bucho de vermes, e ele, coitado, deixou de ter forças nas canetas, chorou, apelou aos seus santos, entregou a nave, agarrou firme a mão daquela que todos os dias lhe traz uma gota de felicidade, aquela que o supremo algoritmo químico-genético determinou como sendo o seu par perfeito, a única, a sua cara metade. E partiram. A primeira vez que se lembra de ter sorte, umas décadas lá atrás, foi no acaso do cruzamento da sua imperfeita oval com a órbita dela. Agora, completamente calado, no momento em que acaba de encostar a nuca no velho transportador individual, conduzido por ela, volta a sentir a fragilidade da finíssima camada que o protege. Tinha esquecido que assim era. Ela projecta o olhar em frente mas é ele quem ela vê. O olhar dele tinha mudado e ela já se tinha apercebido. Em piloto automático, meio cá, meio lá, atordoado, foi recolhido numa enorme nave, em forma de cruz, com vários sectores e muitos obreiros. Medido e remexido, a conclusão é só uma: os sinais do seu corpo não enganam; uma intervenção sistémica é fundamental. Nota, que nestas imponentes naves, de branco e vermelho pintado, as obreiras são em muito maior número, têm farda, são altamente profissionais, andam muito depressa e sorriem sempre que passam. Não será por coincidência que a que o recebe à porta da luxuosa célula de isolamento, de nove por cinco passos, a si destinada, tem o nome de sua irmã, também ela uma antiga obreira. No silêncio da noite, entre sonhos e misturado com eles, escuta o eco das máquinas, as obreiras incansáveis nos porões, o silvo do vapor, o acre dos reagentes, o calor das enormes cozinhas. Às primeiras horas da manhã, o progressivo aumento do ruído de passos no corredor, o precipitar de obreiras sobre o seu corpo inerte, a azáfama de extrair e infiltrar líquidos, fazer medições, sondar, procurar o corpo estranho no estranho corpo. A mesma rotina, dia após dia. Ouve uma dizer que já sabem qual é o fusível fundido; não é aquele que corre nas notícias. Agora, somente querem medir e voltar a medir para terem a certeza que o comandante fica estável e com forças suficientes para reconquistar a sua nave. Outra sorri e diz: o homem é novo, vai aguentar. Está em isolamento, na verdade está somente dentro de mais uma caixinha na matriosca de confinamentos em que tem estado enfiado faz mais de um ano. À sua célula, em boa parte do dia, não chega mais que o silêncio. O comandante espanta-se. Ao tempo que não estava simplesmente a olhar e a escutar, sem mais nem porquê, em meditação. Que falta lhe faz, que bem lhe sabe. Para lá da janela a serena azáfama da cidade, a luz do sol, a longa travessia sobre o rio. Mantém-se em contacto com a sua mais que tudo, isolada algures, numa órbita próxima, escondendo a preocupação, rodeada de contactos de naves amigas que a vão confortando, oferecendo acolhimento, um interdito abraço, um simples sorriso, uma palavra. No primeiro dia, ele recebe uma carta da sua anjo voadora, e chora. Muitos outras mensagens chegarão, apoiando o seu regresso, a reconquista da sua nave, o seu bem estar. O grupo de apoiantes vai-se adensando, dia após dia, cravando a âncora de apoio, clamando pelo seu regresso, dando-lhe as forças que agora lhe faltam. À frente vai a anjo voadora, com o seu chapéu de arlequim, a dar cambalhotas e piruetas no ar, acenando, puxando pelos outros, animando o comandante. Ao fim de alguns dias, as obreiras reduzem a actividade, as tubagens são em menor número e o comandante precisa somente de descansar e manter a reposição de fluídos. E ele sorri e chora. Anuncia-se o regresso à sua nave. O comandante tem pressa, a sua princesa faz anos e ele tem de estar lá. Imagina o sair dali, chegar à sua nave, um banho a sério, o primeiro beijo. Afinal as obreiras hesitam, tem dúvidas que todos os fusíveis estejam realmente no sítio correcto. Retiram-lhe um pouco mais de fluidos, mandam analisar. E na manhã do nono dia, agora sim, parece estar pronto, pode regressar.

Hospital das Descobertas, Lisboa, Março de dois e vinte um.

(Esta crónica é para todos vocês que através de mensagens, telefonemas e pensamento, estiveram comigo nesta travessia, que não acabou, mas que agora vai em águas muito menos turbulentas. Grato pelo vosso generoso carinho. É também dedicada a todas as profissionais que cuidaram de mim.)